Jornada de reflexión.

Mañana día 21 de diciembre los extremeños y extremeñas estamos llamados a votar y hoy, la víspera de tan insigne fecha, nos encontramos en jornada de reflexión. Yo he de confesar que ya he decido a quien voy a votar, y además, me voy a dar un gustazo, voy a ejercer mi derecho hacia la candidatura que más me ha llenado el corazón y la cabeza a lo largo de este atípico proceso. 

Y digo que es un proceso atípico, porque estamos en Navidad, cuando generalmente estos procesos se realizan en primavera, en abril o mayo, pero cuando lo que priman son los intereses sesgados y no la voluntad general, en el sentido rousseauniano, nos vemos digiriendo el resultado de los comicios, con los niños de San Ildefonso cantando de fondo los números premiados de la lotería. A propósito de la Navidad, como ya he dicho en otras ocasiones, es una fiesta que ha perdido todo el sentido que pudiera tener en su origen. No me refiero “al Solsticio”, ni tampoco “a las Saturnalias”, quiero decir que las Navidades eran días de compartir, de disfrutar con familiares y amigos, de intentar ser mejores, aunque sólo fuera por unos días. Ahora también tienen parte de lo referido, pero observo que algunos empiezan con la decoración navideña desde el día 12 de noviembre, un mes y medio antes de la “natividad” y no es una decoración interior, como pudiera ser el típico árbol o el portal de Belén, no, en los últimos tiempos la decoración pasa por llenar las puertas de luces, muchas, y motivos decorativos diversos y variados en su recargamiento, propios, además, de la Navidad en Laponia o Alemania, rincones alejados de nuestra geografía y tradición, y todavía más alejados del buen gusto y del decoro. Me preguntó dónde queda el sentido religioso de estas fiestas, que finalmente se han convertido en una loa al mal gusto y al más absoluto consumismo. Desde luego son fechas que se hacen, por estas cosas, un tanto ominosas. Las Navidades no dejan de ser una muestra más de la sociedad vacía y superficial que hemos construido por no saber bien dónde nos encontramos y hacia dónde vamos como sociedad. 

En esta jornada de reflexión también me acuerdo de las cenas de empresa, ahora que, parece ser, hay muchas más cenas que empresas en nuestro país. A nivel personal, he de reconocer que no participo mucho de los saraos que se realizan a lo largo del año, por diversos motivos, reencuentros tras las vacaciones, terapias en el desarrollo de lo cotidiano y despedidas antes de vacaciones, en un ciclo que no acaba y que pretende unir y socializar a los compañeros de trabajo. Confieso que me gusta socializar con mis compañeros cada día, tomando un café o haciendo terapia grupal sobre los sinsabores y los pequeños triunfos del día a día, que de todo hay . Pero eso no es suficiente en los tiempos que corren, la sociedad actual requiere de más, busca un modo de diversión estándar en el que debemos de participar todos y todas, independientemente de gustos o afinidades, o quizás obligaciones. Y en la que poco importa la apetencia, puesto que estoy harto de escuchar a compañeros que participan de estas reuniones, decir que van porque se han apuntado, pero que no tienen ganas, luego, una vez en el sitio, se dejan llevar y disfrutan. Claro que me gusta compartir con mis amigos y compañeros, pero a mí manera, no de forma autómata y repetitiva según los moldes del momento. 

Volviendo a mis reflexiones particulares, que me están sacando un artículo de estos de "todo revuelto" he de decir, que de un tiempo a esta parte, me preocupa el problema de la desinformación, o más bien de la manipulación informativa. Esto me viene porque hay días que no sé qué opinión tengo, porque no acabo de ver la realidad en los medios de difusión ordinarios, y tengo que buscar la información real por mi propia cuenta. No hay forma de tener claridad en nuestros días, puesto que todos los medios (no todos, ya he dicho que hay algunos reductos de libertad) informan según sus intereses, por lo que generan una situación de total perversión informativa, en la cual es muy difícil tomar partido. Los grandes grupos económicos controlan los medios de comunicación, incluidas las redes sociales, lo que genera, en buena medida, que nuestros jóvenes, a los que no les ha faltado nunca de nada en la vida, se conviertan en nostálgicos de un régimen asesino como el de Franco, del que no saben nada, más allá de los clichés que algunos divulgadores a sueldo del poder difunden. Pero, ojo, esos jóvenes sólo están siendo utilizados, deberíamos ir a por los que promueven está situación, es decir, los que pagan a estos mercenarios para generar ideas y estados de opinión. Esta situación es muy peligrosa, puesto que el mundo está para pocas tonterías más, y lo que menos nos interesa ahora, a nivel global, es una nueva escalada de odio y violencia de aquellos que se convierten en profetas de la Libertad, su Libertad, y llenan la cabeza de los demás de rencor, xenofobia, racismo, aporofobia y analfabetismo. Cuidado con la reacción porque no deja de ser una herramienta del capital para seguir controlando el cotarro como llevan haciendo toda la vida. Contra esta enfermedad sólo nos queda el conocimiento, la lectura, el periodismo independiente y la educación, siempre que está última no caiga en el sectarismo, el negacionismo o la reescritura de la historia, conformando un claro ejemplo de sesgo cognitivo, en el que sólo se muestra la realidad que nos interesa mostrar y no la realidad total.

En estas reflexiones no puedo dejar de señalar que hace unos días falleció Robe, el alma de Extremoduro, y todavía no he escrito nada al respecto, y no lo he hecho por falta de ganas, sino porque ya ha habido mucha gente que lo ha hecho, y muy de Extremoduro es no seguir modas, y ser auténtico, como homenaje, me quedo con las palabras de mi amigo Manu "se está muriendo nuestro mundo" poco más que añadir al respecto, le deseamos un buen viaje a Robe, allá donde quiera que esté, y nos agarramos a todo lo bueno que nos queda, empezando por Evaristo, Rosendo, Barricada, los Suaves, Reincidentes, Marea, Sínkope, Omnia Transit ..., y muchos más que no cabrían en este corto artículo. Buena tarde, no olviden que estamos en Navidad y reflexionando, porque,  al fin y al cabo, qué importa ser poeta o ser basura. 

Reflexiones otoñales.

A lo largo de esta última semana he estado reflexionando sobre diversos asuntos, todos ellos ligados a los acontecimientos que acaparan la actualidad y que forman parte de portadas y diarios. 

La semana comenzaba con los ecos del fallecimiento del que fuera presidente de la Junta de Extremadura durante al menos doce años, Guillermo Fernández Vara, hombre honesto y entregado que supo defender los intereses de nuestra región en todos los ámbitos que su cargo le permitía. Fernández Vara fue un hombre bueno, un político que procediendo de otras opciones políticas más conservadoras, al igual que otros muchos, recaló en el Partido Socialista, y llegó a ser uno de los “barones” territoriales de dicho partido. A nivel personal, y siendo fiel a mi mismo, he de decir, que comparto sus políticas de consenso y su caballerosidad en el trato con el rival político, aunque prefiero, quizás, políticos con un poco más de garra, e igualmente íntegros y honrados. Al margen de este apunte, mi reflexión se centraba en que en torno a su muerte, hubo una oleada de declaraciones en favor de su bondad e integridad, por parte de todos los prismas políticos e informativos, regionales y nacionales, que me llevaron a pensar el hecho de que llame tanto la atención una figura limpia en el panorama político, lo que evidencia que en la inmensa mayoría del conjunto, esa limpieza, cercanía y honestidad, brilla por su ausencia. 

Tras un lunes largo, con jornada de mañana y tarde, incluidas las evaluaciones iniciales de Segundo de ESO, el martes trajo consigo una huelga docente en Extremadura. Después de trece años, los profesores extremeños iban a la huelga, y además, como novedad, en este caso la convocatoria contaba con el respaldo de todos los sindicatos, que estaban de acuerdo por unanimidad en solicitar una homologación salarial con el resto de docentes del país. ¿Es una reclamación justa? Podríamos decir que es una reclamación justísima, a mismo trabajo, mismo sueldo. Mi reflexión se centra en por qué no secundé la huelga, podría argumentar que al ser jefe de estudios adjunto, actuaba como servicios mínimos, y por ello no podría hacer huelga, pero no es cierto, en mi caso no era personal de servicios mínimos. Por tanto, no secunde la huelga por distintos motivos, el primero económico, dado que no puedo permitirme el lujo de perder la cantidad de dinero que quita la administración por no acudir a trabajar, es demasiado dinero para un padre de familia. Sin embargo, quien me conoce sabe que si yo estuviese convencido con el parón poco me hubiera importado el dinero, pero es que, además, creo que hay muchos asuntos más prioritarios en la educación que el subirnos el sueldo los profesores. El que haya habido tal unión tan sólo por un mero asunto pecuniario, cuando no nos ponemos de acuerdo en nada, me parece un tanto bochornoso. Por otro lado, alguno se ha preguntado cómo viven otros sectores en nuestra región (empezando por los barrenderos y siguiendo por las camareras de hotel o los jornaleros agrarios). Me temo que no hemos llegado tan lejos, y por último, no es cierto que un docente pase apuros económicos, entendiendo como tal lo principal para vivir con dignidad. Nos hemos equivocado de causa, lo lamento. 

Una causa más justa sería pedir el respeto de los Derechos Humanos en Gaza, en Palestina o en cualquier parte del planeta, pero en este caso no ha habido unión ninguna, los docentes se han mostrado tibios, lo que pone de manifiesto el nivel que tenemos. Los directores de IES de Badajoz no autorizaron la Huelga convocada por los estudiantes solicitando el final de Genocidio en Gaza, porque no tenía relación con ambitos pedagógicos o educativos. Ya nos vale, ese conflicto es nuestro espejo, y esas muertes conforman nuestro Auschwitz, pero no, no se autorizó. La calle habla, pero la escuela calla. El viernes traía la posibilidad de dar el Nobel de la Paz a Donald Trump, que como he reflejado en un estado de wasap, este hombre es a la Paz Mundial, lo mismo que Chiquito de la Calzada a la Ciencia. Qué barbaridad. Al final le han dado el premio a María Corina Machado, líder de la oposición venezolana al régimen de Maduro. Creo que es una mujer que ha hecho mucho más por la democracia y la libertad en su país que Trump naciendo este tres veces, pero ojo, no es una opción realista, lo siento por la caverna mediática y derechista que se frota las manos por tratarse de Venezuela, porque mucho más justo hubiera sido dárselo a Riad Mansour, el representante de Palestina en las Naciones Unidas, quien con sus intervenciones y sus lágrimas, puso de manifiesto que el mundo no podía estar de espaldas ante la barbarie ejecutada en Gaza.

Nos vienen tres días de asueto a los docentes, que nos permitirán descansar y recapacitar sobre nuestra labor, que no es otra que ayudar a que el mundo sea más justo, y por mundo me refiero al real, no a esta ensoñación occidental de pantallas y “soma” en formato de postureo y superficialidad. Me encanta el otoño. Buena tarde. 

La "rage".

He disfrutado hasta la última viñeta de esta historia que relata las andanzas de Nivek, un chico congoleño, desde las minas de Coltán en su país de origen, hasta la llegada por azar a España, pasando por la selva, la sabana, el desierto y los guetos de Misrata en Libia. Esta obra que lleva por título un llamativo “el cielo en la cabeza” ha sido Gran Premio de la crítica Francesa en el pasado año 2024. 

Aviso, desde aquí, que aunque no es mi pretensión principal, todo aquel que quiera leer la novela gráfica, abandone la lectura, para evitar los temidos “spoilers”. 

Digo que no es mi pretensión hacer una reseña de la obra mencionada, aunque inevitablemente disecciones alguna de sus partes, sino la totalidad de la misma. En primer lugar, decir que huyó de la banalidad propia del que analiza estás duras realidades desde la comodidad de su sillón y con la barriga llena, no pretendo ser un arribista bien quedado, sólo busco remover un poco las conciencias, empezando por la mía propia.

Cuando acabé de leer la obra escrita por Antonio Altarriba, un grande en esto de las novelas gráficas, me vino a la cabeza una imagen que vivo casi todos los veranos. Me refiero a los días de asueto en la playa, en la que después de pasar el día tumbado al sol, con la cervecita en la mano, y con un baño recurrente de vez en cuando, se finaliza la jornada dando un paseíto por el paseo marítimo y comprando en el denominado “top manta”. Esa imagen, que tenemos todos en nuestra retina, enlazó con la historia que acabo de leer, y es que, Nivek, cuando llegó a España, acabó vendiendo en unos de esos puestos ilegales de camisetas, gafas, bolsos, etc, que controlan las mafias de la inmigración. No he dejado de pensar ambas realidades desde hace un par de días, puesto que, mientras el hombre blanco acomodado finaliza su día de playa intentando engañar al negrito que vende en su manta, a través de esa práctica que detesto, y que se denomina regateo, detrás de ese hombre o mujer de color, hay generalmente una o mil tragedias silenciadas, calladas, obviadas, porque dichas desgracias evidencian las lacras más absolutas de nuestra elegante sociedad civilizada. Mientras uno regatea la camiseta de Joaquín del Betis, y trata de que la misma te salga casi gratis, ese hombre es un superviviente que ha atravesado selvas y desiertos, ha perdido, seguramente a familiares y amigos, y ha dejado buena parte de su alma en la travesía. Pero, oye, lo bien que he regateado, y he engañado al negrito dándole la mitad de lo que me pedía. Qué tristeza y qué vacuidad más grande. No ignoro aquí que todos nos movemos por modas, y hacemos lo que hace el resto, porque como íbamos a conseguir nosotros que las cosas cambien, es imposible. Esa forma de pensar es a la que se refería el añorado Julio Anguita como la mentalidad del esclavo, y es cierto, que se necesita un cambio global, pero los pequeños gestos ayudan, y si vas a comprar en el top manta, al menos, no seas un miserable que juega con la dura realidad del que te vende algo obligado por una mafia de la que es difícil escapar. Ojo, no entro aquí en el tema de la inmigración, las mafias y el derecho de los comercios que pagan impuestos y que ven cómo su actividad es agredida por una competencia ilegal, masiva y que reduce sus ganancias en una cuantía muy significativa, pero, ya sabemos, el hambre, el miedo y la miseria, empujan a realizar cualquier actividad, y todos haríamos lo mismo que estos hombres y mujeres venidos de África. 

Ahora sí, algunos momentos reseñables de la novela gráfica, para mí gusto, radican en el comienzo, en el que se nos presenta a Nivek y a su amigo Joseph, dos niños congoleños que trabajan en una mina de Coltán y que por distintos motivos acaban convirtiendo a Nivek en un Kadogo, es decir, en un “niño soldado” al servicio de una milicia que pretende controlar las minas de Coltán, mientras que por su parte, Joseph, mucho más pacífico y tranquilo, acaba siendo el cocinero de los guerrilleros. En esta primera parte, el punto álgido y terrible, es el momento en el que Nivek, como prueba definitiva para ser Kadogo, drogado y con la “rage”, la rabia, es obligado a matar a su familia. Lo hace, es un libro muy duro, y además, se come los pechos de su madre, cortados a tal efecto, para que su verdadera familia, su verdadera mamá, sea únicamente la milicia. Este hecho es terrible, quizás, el más duro que he leído en una novela gráfica, al menos que yo recuerde. Lógicamente, Nivek, jamás superará estos hechos en su vida. 

Entrañable serán los momentos que vivirá al lado del Gran Delwa, el hechicero más poderoso al oeste del lago Chad, atravesando las sábanas africanas, aprendiendo el oficio de sanador, e intentando curar al gran rey Zafoa III. En dicha corte conocerá los empeños miserables por matar al rey por parte de algunos de sus hijos, y vivirá todo tipo de aventuras con su gran maestro, que además lo intentará convertir en su sucesor como gran hechicero. Empeño que resultará a la postre en vano, dado que Nivek siempre será un guerrero. 

Tras cruzar la sábana buscará atravesar el gran desierto en dirección a Libia, teniendo por objetivo llegar a Europa. El desierto se mostrará implacable, y tras muchos días solo, sin provisiones, ni agua, se abandona a su suerte esperando la muerte, pero en un último empeño por sobrevivir, sus señales son vistas por una caravana que atraviesa el desierto. Allí, una chica, Aisha, le salvará, compartiendo su agua y su escasa comida. En este oscuro panorama, la novela, nos muestra un poco de esperanza, dado que en todos los capítulos hay monstruos y también ángeles. 

El último capítulo nos muestra a Nivek en España, en el top manta, huyendo de la policía y enfrentándose a ella, con un final triste, y como el resto de la obra, bastante crudo. Sin embargo, esta parte se la dejo a ustedes, no quiero desvelar el final. 

En el empeño de remover conciencias sólo resta decir, que cuando acudamos a esos mercadillos, copados por hombres y mujeres víctimas de la explotación de mafias, y procedentes de mil y un lugares, pensar que detrás de sus camisetas, sus gorras, y su aparente indiferencia, se encuentran gente como Nivek, o Joseph, que sufrieron en minas de Coltán, que fueron Kadogos obligados a matar a sus propias familias, que perdieron a amigos en el trayecto, que fueron violados y visitaron al médico “coseculos”, o que no fueron capaces de rescatar a su mujer e hijos de las aguas tras el hundimiento de la patera que los llevaba a nuestras costas. Todos aquellos paletos, incultos, que se creen más por haber nacido en Europa, no deben olvidar que simplemente nacemos en donde quieren nuestros padres, no hay mérito alguno en ello. Dicho queda, buena tarde, amigos. 

Una noche de verano.

Este artículo que he titulado “una noche de verano” bien pudiera haberse llamado “otra noche de verano” puesto que ya son varios los años en los que la visita al festival de teatro clásico de Mérida es obligada. Hace tan sólo unas horas que bajó el telón en el inigualable teatro emeritense, y tan sólo, un poco después del anochecer volverá a salir a escena Lluís Homar, encarnado en Adriano, el Adriano de Marguerite Yourcenar, obra clásica y reverenciada. No puedo dejar de manifestar aquí que todas estas noches de verano, en el teatro, son mágicas, uno se siente transportado muy lejos de nuestra realidad actual, y, en cierta medida, las piedras milenarias te absorben y empapan de historia y cultura. 

Entienda el lector que quién suscribe estás líneas no es entendido en la materia, la verdad, que no soy versado en ninguna materia, pero sí hombre de letras, amigo del saber, y bastante curioso. Esas son mis armas para hablar de lo que viví ayer en la capital extremeña. Deténgase aquí quién no quiera saber más. 

El espectáculo en sí mismo es un prolongado monólogo que el actor comparte con el público en una versión contemporánea de la historia clásica, en la podemos ver a Adriano, rodeado de un conjunto de cuatro actores, tres chicos y una chica, que representan distintos roles en la actualidad del personaje,es decir en el tiempo el presente, y personifican a otros protagonistas en la vida del emperador en sus recuerdos. 

La actuación de Lluís Homar, es espectacular, no vi ninguna duda, ningún pequeño error en la larga disertación, en una palabra podemos afirmar que estuvo sublime. En cuanto a los recuerdos que conforman la “memoria” de Adriano, podemos distinguir cronológicamente distintas etapas. Así sabemos que Adriano es el segundo emperador de Roma, “la ciudad Eterna”, que además fue denominada así por primera vez por este gran hombre, no nacido en la capital, sino que tiene una procedencia provinciana, en este caso es oriundo de Itálica, en Hispania, al igual que Trajano, primer emperador foráneo de Roma, y también de origen hispánico. La figura de Trajano es vivida en los recuerdos de Adriano, en cierta forma, no es exagerado decir, que el primero siempre ejerció una sombra demasiado alargada sobre el segundo. La hombría, la caza, la valentía, y la formación castrense forman parte de esos primeros años de vida. A lo largo de toda la obra hay siempre una admiración por la astrología, tomada de su abuelo Manuelino, y que es una constante en la obra, incluso en el triste final de Antinoo, su joven amante, del que luego hablaremos. El amor a los caballos, muy propio del hombre de acción, que necesita un acompañante fiel, y que no dude, también nos permite hacernos una idea de quién es el personaje que tan magistralmente nos habla. 

Más adelante, podemos conocer, por boca del emperador, su llegada a Roma, sus primeros escarceos en la capital del vasto imperio. Desde el primer momento y amando a Roma, siempre se consideró un tanto apartado en aquel hervidero de poder y corrupción. Cuando comienza el “cursus honorum” sus rivales lo tachan de filo helénico, como ya sucediera anteriormente con los “escipiones”, hasta el punto de ser apodado como “el estudiante griego”. El propio Adriano llega a afirmar que “rigió el Imperio con el latín, pero que pensó y sintió su vida en griego”, qué frase más bonita. Su formación fue griega también, y su estancia en Atenas, fundamental en su pensamiento, pero quiso volver a Roma, y estar cerca del poder. 

La muerte de Domiciano abría una nueva fase en la historia del Imperio, y tras la desaparición del tirano, un anciano Nerva asumió el poder de forma transitoria, buscando un retorno a la normalidad legal, al tiempo que Trajano se convertía en heredero al trono imperial. En aquel periodo Adriano tuvo que hacer carrera militar, y lo hizo en Macedonia, en Siria, en Dacia, en distintos lugares, algunos muy cerca de las llanuras asiáticas, las cuales estaban altamente impregnadas de aires nuevos, culturas ancestrales, y atractivas religiones, como el culto a Mitra, del que se hizo un fiel seguidor. Fue el primero en acudir a dar la noticia que convertía a Trajano en nuevo emperador. Esta premura le dio fuerza ante el nuevo hombre fuerte de Roma, pero esta cercanía tenía también una peligrosa contrapartida. 

En el Senado, sus rivales, se convirtieron en enemigos, los principales Nigrino, Palma, Celso y Quieto, quienes abanderaron un discurso belicista contrario al sentido común, pero muy del gusto de Trajano, que los situó cerca del trono. Aquel momento fue duro, y los largos años de servicio, parecía que no iban a servir de nada, porque el emperador, su primo, le daba la espalda. Sin embargo, Plotina, la emperatriz se puso de su parte, y un pequeño hilo de esperanza hacia el trono imperial se hizo realidad. 

La muerte de Trajano fue silenciada a todos menos a Adriano, quien, antes que el resto, pudo reaccionar, y hacer valer un documento firmado por parte de Trajano en la que le convertía en el nuevo emperador de Roma. Al parecer el texto lo había escrito la propia Plotina, pero eso nunca lo sabremos de verdad. El destino de sus enemigos fue ejecutado en pocas horas, y tras su llegada a Roma, se inició el Principado de Adriano, basado en la “Humanitas, Felicitas y Libertas”. En este punto creo que es necesario referir una frase utilizada por Marguerite Yourcenar, pero que proviene de Flaubert, en la que se dice “cuando ya no estaban los dioses y Cristo aún no estaba, hubo, desde Cicerón a Marco Aurelio, un momento único en el que sólo estuvo el hombre”, y que, como se puede comprobar, forma parte de esa Humanidad, Felicidad y Libertad, que guiaron el reinado de Adriano. 

Un último aspecto de la obra, que es principal, hace alusión a la vida íntima del emperador, y que gira en torno a sus jóvenes amantes. Es de sobra conocido que los romanos vivían, al menos quien podía, una vida bastante disoluta, en relación a nuestros parámetros contemporáneos, imbuidos de cierta mojigatería católica de origen medieval, en lo relativo a las relaciones sexuales. Los patricios romanos eran promiscuos, practicaban orgias y un sexo que hoy día sería propio del porno. Las relaciones eran más abiertas, y ello incluía la bisexualidad, la homosexualidad y la relación con hombres y mujeres, que no lo eran del todo, es decir que eran todavía niños o niñas. Adriano tuvo varios amantes, el más conocido, Antinoo, un joven que compartió varios años con el emperador, y que tuvo un triste final. Aunque promiscuos, algunos conocieron el amor verdadero, más allá de la relación sexual, es el caso del mencionado Antinoo, que no supo compartir la compañía de Adriano con otros jóvenes, como Lucio, y que decidió ahogarse en el lodo del Nilo. Aquel acontecimiento fue el punto de inflexión en el reinado y en la vida del emperador hispano, puesto que nunca pudo superar aquel duro golpe. Él que se había sentido Dios, acabó destrozado por la muerte de un joven, que era demasiado recatado para el gusto de la época. De nuevo las estrellas, porque en el firmamento, tras el suicidio de Antinoo, hubo una estrella que latía como un corazón, y que lleva desde entonces el nombre de aquel desdichado enamorado. 

Más de dos horas de monólogo, que se pasan en un abrir y cerrar de ojos, y que te dejan un regusto muy placentero en el paladar cultural, al menos en el mío, a otros, motivados más por la foto en redes, que por el disfrute meramente intelectual, quizás, se les hizo un poco largo. Como no puede ser de otra forma, recomiendo la lectura de la obra, y la representación de la misma, porque tal y como sentenció Adriano “todo está por hacer”. Buen día. 

 

Genocidios comparados.

Han pasado más de ochenta años entre la muerte de Czeslawa y la Ibrahim, pero, a pesar de la distancia en el tiempo y en el espacio, ambos acontecimientos tienen muchos elementos en común. El principal de ellos es el odio y el fanatismo de quienes se creen superiores al resto, cuando su superioridad tan solo se basa en la fuerza y en el mayor desarrollo tecnológico. 

Czeslawa Kwoka era una niña católica polaca (a los polacos les esperaba un destino casi igual de funesto que a los judíos) de 14 años que fue asesinada en Auschwitz en 1943, y que se ha hecho tristemente famosa por una imagen coloreada en la que se puede observar la mirada aterrorizada de la pequeña, y un un prominente hematoma en el labio. Al parecer, esa niña acababa de ser golpeada antes de quedar inmortalizada para la posteridad en una foto que pone a la humanidad delante de un espejo en el que se nos muestra como lo más bajo que ha existido bajo el cielo en toda la historia. Esa muchacha, había perdido a su madre, también asesinada en el mismo campo de concentración referido, no conocía el idioma, ni entendía por qué les hacían todas aquellas barbaridades. La tragedia se consumó unos días después cuando un oficial nazi le inóculo fenol en el corazón. No hay palabras. 

Hace unos días, consumidas dos décadas y media del siglo XXI, pudimos conocer en los informativos la tragedia de Ibrahim, y lo hicimos a través del llanto desconsolado de su padre. Este chico, del que desconozco su apellido, falleció en la franja de Gaza cuando intentaba hacerse con un saco de harina. Ibrahim fue asesinado a tiros por los soldados israelíes, que a modo de diversión disparan sobre los civiles hacinados que buscan desesperadamente algo de comida. Según los medios gráficos, los muertos, cada día muestran los disparos en una zona determinada de sus cuerpos, evidenciado que los que disparan se divierten con esta sádica práctica, apuntando a una u otra parte de sus indefensas víctimas. Así, unos días los disparos son en el abdomen, otros en la cabeza o, a veces, en los testículos, tal y como confirman algunos cirujanos británicos desplegados en la zona. 

No importa la religión, la raza, el color o las costumbres, con el caldo adecuado brota lo más oscuro del ser humano, por mucho que cada cierto tiempo, frenemos en seco e intentemos, como especie, girar y cambiar de dirección. Judíos, Gazatíes, Cristianos, Polacos, Rusos, Musulmanes, Blancos, Negros, Chinos o Coreanos, qué importa. Seguimos imponiendo la fuerza de la tecnología y la demencia de un sistema atroz para destruirnos como especie. A lo largo de nuestro parkour como humanidad siempre los que han tenido un mayor desarrollo tecnológico se han impuesto, y han llevado a cabo, genocidios, matanzas, o limpiezas étnicas de todo tipo. Es la ley del más fuerte, al menos, del que dispone de medios más avanzados. Qué triste es todo esto.

En el caso de Czeslawa, el ogro era el nazismo y su discurso de odio contra judíos, eslavos, polacos, rusos, cristianos, y “rojos”. En el caso de Ibrahim, los genocidas son los israelíes que apoyan el discurso excluyente, racista, y destructivo de Netanyahu, contra musulmanes, suníes, chiíes, cristianos, judíos heterodoxos y otros mil colectivos tildados de terroristas o antisemitas. El resultado de ambas ecuaciones fue y es terrible, en el primer caso, no es necesario ahondar, todos sabemos qué supuso el nazismo, y en el caso del pueblo elegido, Israel, podemos afirmar, que están llevando a cabo un genocidio de primer nivel, que muestra una franja de Gaza reducida a escombros y una población que muere a diario por los bombardeos, el hambre o la crueldad de unos soldados que exceden, con mucho, su labor como militares. 

Me preguntó a mí mismo si es tan difícil sentirse simple y también, por qué no, grandiosamente, habitante del planeta tierra, terrícolas, sin más, al margen de religiones, credos, ideologías, o nivel pecuniario. Sin embargo, ya sé también, que esa forma de pensar es sencillamente una utopía que sigue alejándose en el horizonte cuando avanzamos hacia ella. Buenos días, por decir algo, amigos. 

Persépolis.

Con el tiempo he llegado a la conclusión que son los libros los que lo eligen a uno y no al contrario. En algunas ocasiones, intentando romper este axioma he tratado de leer un libro que no tocaba, y no ha sido posible, por eso, porque es el libro el que decide el momento en que debe ser leído. Esto último me ha sucedido con la novela gráfica Persépolis, de Marjane Satrapi, dado que durante años he buscado el momento idóneo de sumergirme en sus interesantes páginas, y no ha sido posible por diversos motivos, sin embargo, hace un par de días, el libro me encontró y se hizo la magia. En pocas horas me he bebido la trama, no he sido capaz de dejar de leer hasta que he visto la palabra “fin”. Mi veredicto, simplemente gratitud, gracias a Satrapi por esta sublime obra maestra. 

Dividida en cuatro partes o libros la obra nos muestra las experiencias autobiográficas de una joven Marji Satrapi, desde finales de los años setenta hasta los años noventa. En este recorrido vital, no sólo observamos la evolución histórica de Irán, desde el reinado del sha Reza Pahlevi, hasta la llegada de la república islámica de los Ayatolás, sino también el tránsito de la infancia y adolescencia de su protagonista hasta su total conversión en una mujer, independiente y culta. 

Al igual que la historia evoluciona, lo hace también la mirada de la joven Satrapi, que observa cómo, poco a poco, las limitadas libertades al estilo occidental que tenían con el sha y que no siendo suficientemente tolerables dieron lugar a la revolución del setenta y nueve, acabando por ser totalmente usurpadas por la teocracia instalada y controlada por Jomeini y su régimen de ayatolás. Este hecho se puede observar por la omnipresente presencia simbólica del color negro en la novela grafica, color que representa el velo para las mujeres, de forma obligada, y desde muy niñas. Decir aquí, que aunque no tan conocido, el protocolo iraní, obliga a llevar manga larga a los hombres, puesto que si el pelo atrae a los hombres, el brazo masculino hace lo propio para con las mujeres. El negro, siempre presente, representa, quizás, la muerte de la libertad, de los sueños, de la esperanza. 

A lo largo de esta doble evolución son muy entrañables algunas comparativas hechas en la mente de la joven Marji, como aquella que dice, que Dios y Marx, tienen la misma imagen, salvo por el hecho de que el filósofo alemán tuviera los pelos más ondulados. Ese simple pensamiento infantil tiene mucha más miga de lo que parece. 

A nivel personal, hay un elemento que me ha permitido tocar con mi propia infancia, y que ya viene siendo un clásico, cuando doy mi opinión sobre distintas obras literarias, al final, siempre llevamos todo a los límites de nuestra propia experiencia. Uno de los recuerdos que tengo de infancia, es oír de fondo el telediario en casa de mis padres, el parte como se llamaba antaño, y escuchar que se hablaba de la guerra entre Irak e Irán, guerra que vértebra buena parte de la historia contada. El conflicto referido se inició en mil novecientos ochenta y llegó hasta el ochenta y ocho, en ese momento yo tenía diez años. Será una tontería, pero me ha gustado compartir, salvando las enormes distancias, este hecho histórico con la autora señalada. 

No ha dejado de llamarme la atención la modernidad de los padres de Satrapi, que permitieron que su hija se formase en Austria, tratando de alejarla de la guerra externa e interna que vivía su querido Irán. En el corazón del viejo continente, Satrapi se sintió extranjera, y se auto afirmó como mujer y como iraní. Conoció el rechazo, el amor, el interés, y por distintos motivos, consumió y vendió drogas, muy al estilo occidental. En un empeño muy tenaz no pidió ayuda cuando tocó fondo, y hasta vivió en la calle. Todo ello conformó el carácter y la personalidad de una figura tan relevante como Marjane Satrapi, autora de Persépolis. 

La vuelta a Irán supuso un reencuentro con sus orígenes, pero como suele pasar, ya no era ni de dentro ni de fuera, era simplemente Satrapi, en estado puro. En este retorno volveremos a ver a una mujer reivindicativa que no cejó en el empeño de vivir su libertad a pesar de las restricciones y de la policía de la moral. A través de su osadía, y de su pensamiento claro, rompió moldes y consiguió cambiar algunas cosas, tal y como muestran sus encuentros con el Mula que agradeció su sinceridad al no tener ni idea de la ideología cerrada de los padres de la revolución islámica. 

Antes del desenlace conocemos a una Marjane que conoce el amor, y se casa, con el permiso paterno, por supuesto, y al poco tiempo, conocerá la rutina y la costumbre que acabará con ese amor incipiente, hasta provocar el divorcio, si el divorcio, aceptado en el mundo islámico desde hace siglos, y al final, su marcha a Francia, donde reside en la actualidad. La rebeldía, el espíritu crítico, los sueños, el ansia de libertad hacen de esta obra un clásico imprescindible al que doy las gracias por cruzarse en mi camino. Para finalizar, no puedo dejar de recordar a Mahsa Amini, otra mujer iraní, que no pudo vivir en libertad, y que tras ser torturada por no ponerse el velo, acabó siendo asesinada en el año dos mil veintidós, hace nada, por lo que esta obra de Satrapi sigue siendo totalmente necesaria. 

Una oportunidad a la Paz.

No hemos aprendido nada, desde luego, como humanidad seguimos estando en la era de las cavernas, si me apuran todavía mucho más atrás que cuando vivíamos en cuevas, puesto que nuestra capacidad para hacernos daño es,  desde hace tiempo, planetaria. A día de hoy, están activos cincuenta y seis conflictos en diferentes partes del planeta, cifra que es la más elevada desde la finalización de la Segunda Guerra Mundial. En esta última guerra acabamos con cerca de sesenta millones de personas, y en los campos de Exterminio murieron más de cinco millones de judíos. En agosto de mil novecientos cuarenta y cinco, podíamos afirmar que habíamos tocado fondo como especie, y sin embargo, ochenta años después, el mundo está bastante cerca de una gran conflagración mundial, y puede que definitiva. 

La Guerra de Ucrania es quizás el conflicto más significativo de los últimos tiempos, y sí, es una guerra desigual, iniciada por la agresión de la Rusia de Putin a la región del Donbas. Ya en el año dos mil catorce, los rusos se hicieron con la península de Crimea, y el mundo no movió un dedo. No existe equiparación alguna entre los contendientes, el ejército ruso es más amplio, sus posibilidades son mayores, y además, su líder, no tiene prisa. Sin embargo, aún siendo un conflicto desigual, al menos hay dos ejércitos que luchan, el ya mencionado ruso, y los agredidos ucranianos, que se mantienen por el apoyo de Estados Unidos y de la Unión Europea. Es un conflicto terrible, en el corazón del viejo continente, y complejo de solucionar, puesto que apoyar más a los invadidos podría generar un conflicto de proporciones terribles. 

Sin embargo lo que de verdad es repugnante en la actualidad mundial, es el “genocidio” que los judíos del Estado de Israel, están llevando a cabo en la granja de Gaza. Y digo que es atroz porque no hay guerra, hay simplemente un exterminio de inocentes, ancianos, mujeres, hombres y niños inocentes. Cuidado, no justificamos aquí el terrorismo de Hamás, el ataque a los colonos judíos, y el secuestro de inocentes hebreos, nada justifica el terror. Pero, la respuesta del gobierno de Netanyahu está siendo terrorífica, desproporcionada y criminal, no buscan un final del conflicto, simplemente que no existan musulmanes en la franja de Gaza. Después de decidir dejar parte de su territorio, los gazatíes, han visto como poco a poco, los judíos, cada vez más ricos, mejor armados, con apoyos de gigantes económicos como Estados Unidos, han ido arrebatándoles sus tierras, apartándolos en una pequeña porción de tierra, rodeada de hostiles, y cada vez más mermada. En qué cabeza cabeza, que esto lo están perpetrando los judíos, el pueblo de Dios, que fue masacrado en los campos nazis. Por otro lado, parece ser que el grupo terrorista "Hamás", fue financiado en sus orígenes por el propio estado de Israel, en aquel momento, intentando mermar a la más poderosa Organización para la Liberación de Palestina. No habíamos tocado fondo en el cuarenta y cinco, y tampoco lo estamos haciendo ahora, seguiremos masacrando inocentes, niños, ancianos, etnias, pueblos, en nombre de intereses militares, religiosos, políticos y sobre todo, económicos. Qué hace la ONU, nada, nadie hace nada en nombre de los oprimidos, lo que verifica que somos un desastre de especie. La barbarie llega hasta el punto de no dejar entrar ayuda humanitaria a la franja, intentando matar de hambre a los musulmanes que resisten entre los cascotes de los que fue su vida. 

La solución que propone el presidente Trump, es fantástica, expulsar a los musulmanes de su tierra, y reubicarlos en otros países musulmanes, pobres, claro está, los musulmanes ricos son amigos, y a estos se les trata de otra manera. Qué asco damos. La tierra ganada propone convertirla en una especie de “spa” para millonarios, una suerte de “Punta Cana” en la parte oriental del Mediterráneo. 

Tenemos unas tragaderas enormes, porque mientras ignoramos el telediario esperando ver la previsión atmosférica en nuestros cómodos hogares, escuchamos de fondo todas estas bestialidades en las noticias, y nos resbala, claro, como yo no soy de Gaza, ni musulmán, me resbala. Qué horror, somos terribles con nosotros mismos. 

A Ucrania y Gaza, podemos añadir, el Congo, Yemen, Etiopía, Colombia, y otros muchos lugares, junto con algún que otro genocidio, como el de los Ronhinyás en Birmania, es decir, que el mundo sigue en guerra, y con posibilidades de una guerra mayor. No hemos aprendido nada. Por último, me acuerdo de una afirmación de Varoufakis en su libro “Economía sin corbata”, en donde dice, que los humanos nos comportamos como un “virus idiota” porque destruimos nuestro organismo receptor, en nuestro caso, la Tierra, lo destruimos todo, a nosotros mismos y a nuestro planeta. Va siendo hora ya de darle una oportunidad a la Paz, como dice la canción del bueno de Lennon. Buenas tardes.