Alemania.

 

Uno no se recupera nunca de la pérdida de sus padres, por muy ley de vida que sea. Es algo terrible. Yo ya estoy en primera línea, no hay quien me preceda, hace más de veinte años que mi padre se marchó y camino de tres desde que mi madre me observa desde el cielo. No quiero aquí recrearme en la pérdida, busco todo lo contrario, recordar a mis padres cuando yo era un niño y ellos tenían todavía muchos proyectos que cumplir.

El título de este artículo, «Alemania», pretende evocar aquellas mañanas de sábado o domingo, en las que no había prisa por acudir al trabajo o a la escuela y en el salón de mi casa se alargaba el desayuno contando las «batallitas» de mis progenitores en tierras germánicas. Mi hermano y yo somos hijos de la emigración, y muchas veces he comentado, en distintos mentideros, además con mucho orgullo, que mis padres se conocieron y se casaron en Alemania. Para nosotros es muy grato saber que nuestros padres tenían mundo, que habían conocido Berlín, Ámsterdam, Róterdam o la Selva Negra, y lo es porque en la Villanueva de los años ochenta no era usual viajar tanto como lo es hoy en día, y poder conocer de primera mano otras visiones de nuestro continente nos enriquecía, aunque estas viniesen de dos emigrados españoles en el país que más crecía de Europa. Otro empeño de este artículo es que aquellas andanzas, que tengo grabadas en mi mente como fruto de una enculturación temprana, no se olviden, y quienes lo lean —y espero que esto lo hagan alguna vez mis hijos— recuerden lo que contaban sus abuelos.

Escribo de memoria y, como acabo de decir, ya no están los protagonistas de estas vivencias para poder aportar más luz. ¡Qué más quisiera yo!

Para empezar por algún lado, he de decir que mi padre, un extremeño que se había quedado sin familia, los años más importantes de su vida los pasó a unos dos mil quinientos kilómetros de su hogar natal, Villanueva de la Serena. Hijo de un fusilado y habiendo perdido a su madre, mi abuela Concepción, tuvo que marchar a la emigración para poder sobrevivir. Pasó por Oranienburg, Ámsterdam y Róterdam, y finalmente acabó recalando en Hannover, donde trabajo en distintos lugares, aunque siempre mencionaba la fábrica de Continental, donde se fabricaban los famosos neumáticos. Recuerdo diversas anécdotas de boca de mi padre, y una de ellas, anterior a la llegada de mi madre, versaba sobre un viaje a Hamburgo y al peligroso Sankt Pauli, el barrio rojo de la ciudad portuaria, y con ojos ensimismados nos decía: «Lo que había allí, muchachos, cosas que no han llegado hoy a España». ¡Qué bueno era el viejo y qué poco duró!

Por su parte mi madre, viajó a Hannover desde Aguilar de Campoo, una pintoresca localidad del norte de Palencia, y estuvo trabajando en fábricas de galletas, en concreto trabajó en la Bahlsen, precisamente porque el gigante alemán buscó trabajadores en la zona palentina al ser tierra cerealícola y de tradición galletera, mi madre y toda la familia del norte habían y seguirían, en muchos casos, trabajando en Fontaneda o Gullon, ambas en la citada población del norte de España. Mi madre siempre nos decía que "de vez en cuando había que enseñar un poco el diente" y ahí nos relataba cómo un día en la fábrica le quisieron colocar un café frío, que además había despreciado, por ese motivo, uno de los encargados. Esto sucedió en un descanso cuando iban en fila pidiendo el desayuno. Al parecer, cuando le llegó el turno de pedir, le quisieron dar el café que hacía unos instantes había sido rechazado por estar frío, sin embargo, ella, muy viva, le dijo en un alemán bastante preciso a la camarera, que si estaba frío para el jefe, también lo estaba para ella, al tiempo que le solicitaba que se lo sirviese nuevo y caliente, de la máquina...ya saben, enseñar un poco los colmillos.

De los personajes compartidos tenían especial relevancia «el Madriles» y su señora, «la tía 14». Desconocían el motivo del apodo de la mujer, aunque el del hombre era evidente. Se trataba de una pareja, mayor que ellos, procedentes de una corrala madrileña, con muy poca cultura y mucha vida, de quienes aprendieron bastante. Se trataba de gente obrera, con muy poco, pero con la dignidad que solo tienen aquellos que saben lo que cuesta llenar la despensa.

Otra señora que acaparó buena parte de aquellas mañanas de fin de semana fue una tal «Janoski» que probablemente, en realidad, sería Janowski, apellido común en la Baja Sajonia, de clara procedencia polaca. Pues bien, la tal Janowski era una mujer al borde de la jubilación que compartió turnos en la Bahlsen con mi madre. Era un personaje peculiar, con aire despreocupado, que acudía al trabajo en bici, haciendo varios kilómetros diarios de ida y vuelta, ojo, con el tiempo que hace en el norte de Alemania. Imagino que esto solo lo haría en los periodos de buen tiempo. Siempre me hizo gracia la anécdota en la que mi madre me relataba que dicha mujer tenía la costumbre de meter los pies en un barreño de agua tibia mientras se encontraba en las cadenas por donde salían las galletas antes de ser empaquetadas. Parece ser que esta extraña costumbre no era del agrado de los encargados; sin embargo, ninguno la reñía con ahínco, pues sabía lo inútil que eran sus palabras. A los pocos minutos, la señora volvía a relajar sus pies dentro del barreño.

Los españoles en Alemania formaban una gran familia y se protegían entre ellos. Quedaban en el Zapato, un bar que probablemente se llamara Trangsbhier o algo por el estilo en la lengua tedesca, pero que estaba situado al lado de una zapatería, con un luminoso parpadeante en forma de zapato que hizo que el bar adquiriese dicha denominación. Digo que se cuidaban porque no eran la única minoría en el país. También había numerosos griegos, algún que otro italiano y muchos turcos, de los que había que tener sumo cuidado... por aquello de que «tiran de navaja, y son muy peligrosos». En fin, aventuras en el extranjero.

No quiero acabar sin recordar a Herr Müller, que «era eso, una mula», en palabras de mi madre, para añadir: «Estoy convencida de que ese tipo fue nazi», y es que solo habían pasado veinte años de la caída del Reich, y mi padre recordaba que los alemanes no hablaban de aquel periodo y se limitaban a decir: «Hitler farruit», que vendría a ser «Hitler war verrückt», es decir, Hitler estaba loco. Reconozco que es difícil acabar del todo, porque aunque quiero, mi cabeza no me deja de traer recuerdos que parecían olvidados. Ahora me viene la frase de mi madre: «Por aquel entonces Willy Brandt era alcalde de Berlín», y es que estuvieron en Berlín y cruzaron el muro, visitando la parte comunista: «Estaba bastante más pobre». En aquella visita les acompañó una amiga, África... «que se acabó casando con un negro» y que «estaba un poco loca», la locura de los pocos años. Un poquito más y termino, lo prometo. El marido de una de sus caseras era un hombre mucho más educado que ella y todos sabían que se había pasado desde la RDA, un hombre muy culto e interesado en los sellos, puesto que tenía una gran colección filatélica, pero era un pobre hombre asustado y temeroso. No era para menos, la Guerra Fría estaba en pleno auge en aquellos años. No puedo olvidar a un ingeniero italiano que, cuando mi madre y África iban en el autobús para la fábrica, se encontraba en la carretera echando alquitrán, y es que nadie quiere ser pobre. En casa de mi madre hay una pequeña cornamenta, muy pequeña, que trajeron de Alemania, yo siempre pensé que era fruto de las dotes cazadoras de mi padre, al parecer perdieron en autobús una noche de jarana y se quedaron en el bar, la cornamenta fue un trofeo ante todo etílico. ¡Qué grande mi padre.!

Acabo ya. No es necesario contar más cosas, creo que ha quedado bien. Yo me he revuelto un poco en mi interior. Me vienen sus risas, sus voces, sus gestos y sus olores. Me viene a ver el pasado, y lo hace desde dentro, porque todo esto lo llevo muy dentro del corazón y ahora quería compartirlo con vosotros. Buena noche, amigos.

Nauseabundo ...

 

Este verano he leído tres novelas, muy distintas, pero que me han encantado. Por orden cronológico, primero me leí “la Trilogía de Nueva York”, de Paul Auster, tres historias breves de corte detectivesco, y ambientadas en la Gran Manzana, después, me adentré en la obra de Sartre, con “la Náusea”, en donde descubrí, el existencialismo a partir de las vivencias de Roquetin en Bouville, y para acabar, decidí recurrir a un clásico español, Pío Baroja, y su “El árbol de la Ciencia”, una entrañable historia, que enseña, que hace gozar, y que tiene un final bastante triste. Además también he leído cuatro novelas gráficas, a saber; El Diablo y el señor Twain, Houdini, el rey de las esposas, Taxi, y Von Braun, la cara oculta de la luna. Cada una con su temática, conforman obras de primer nivel, que me han hecho viajar, aprender, pensar, y soñar, por lo que como final del verano, y con otras lecturas por delante, a modo de homenaje, les propongo esta pequeña “miscelánea” en la que se mezclan todas estas lecturas a partir de un viaje figurado de Antoine Roquetin a Bouville, y un inesperado ataque de náusea. Espero que esté breve texto sea de su agrado. 

Bouville no había cambiado en todos aquellos años, el aspecto del barrio aristocrático y de la zona burguesa seguían igual. Había marchado hacía cinco años a París, y ahora volvía para cerrar unas gestiones administrativas en el Ayuntamiento de la localidad. Por fin se iba a jubilar, y necesitaba acreditar sus años viviendo e investigando en aquella bonita localidad de la costa normanda. La visita al consistorio se prolongó más de la cuenta, puesto que los pequeños trámites le hicieron contar la misma historia a distintos funcionarios, quienes solícitos, e incompetentes, no dudaron finalmente en pasarle con Monsieur Rannequin, el alcalde, que seguía siendo el mismo desde hace veinte años; este se mostró interesado  por su vida en el gran París, y dio el visto bueno a las pesquisas. Salió a la calle, y respiro el aire puro cargado del salitre del mar, que recuerdos, parecía que el tiempo no hubiera pasado. Recorrió la calle Tournebride, con sus escaparates y luminosos, por un momento volvió a los paseos dominicales y a los sombreros. No pudo dejar de sonreír para sus adentros. Se sintió un poco sólo, al tiempo que noto un ligero malestar, latente, nadie le reconocía, y tan solo habían pasado unos pocos años. Sus pasos le dirigieron a la Plaza de las Hipotecas, donde seguía impertérrita la estatua de Impetraz. Saludo al viejo conocido de bronce y subió a la biblioteca. Cuánto tiempo había pasado entre aquellas paredes, con sus filas de libros, con su tranquilidad, con ...Al fondo, en una mesa un tanto apartada, estaba "el autodidacto",  como era habitual comía un trozo de chocolate que guardaba,cual tesoro, en una servilleta, al tiempo que leía un pequeño libro. Sin que lo advirtiera se acercó y tomó asiento enfrente del hombre. No había cambiado mucho, pero sus canas eran más evidentes, y su cuello denotaba el paso del tiempo. Pudo ver qué había avanzado en sus lecturas, y en aquel momento leía a Twain, ya había alcanzado  la "t",  siguiendo su proceso de lectura por orden alfabético. El libro concreto que leía era  "el Forastero misterioso", una historia que debía ser apasionante viendo la atención que acaparaba de su lector. En un momento determinado las luces de la sala empezaron a cambiar de tonalidad, y los sonidos empezaron a llegar atenuados, con un molesto eco. Sabía que estaba sufriendo un ataque de Náusea, pero no tuvo ni ganas ni fuerzas para oponerse al mismo. El autodidacto le reconoció pero se habia convertido en una gran nariz con unas gafas que le sonreían y le hablaban. No le hizo demasiado caso, estaba entretenido viendo como dos moscas copulaban en la pared, justo encima de la cabeza del hombre, que no parecía advertir el molesto   zumbido. Escuchó que el autodidacto hablaba de unos "misiles" que, al parecer, estaba fabricando  Alemania en aquel momento, al tiempo que le enseñaba una revista en la que aparecía un tal Wernher Von Braun, y unos ingenios militares denominados V2. Aquel hombre, o aquellas gafas, no paraban de parlotear, y deglutir pequeños mordiscos de chocolate. Se acercó a la ventana, el sol le deslumbró un poco, pero pudo ver qué se estaba montando un estrado para alguna actuación circense. Se dio cuenta en aquel mismo momento que  la plaza estaba engalanada, claro, serían las fiestas locales. Qué pereza pensó. Llevaría un rato sumido en el malestar cuando observó que el autodidacto hablaba en susurros con un extraño hombre, que vestía con unas maneras propias del siglo XIX, y además por el acento era, sin dudas, español. En su combate dialéctico defendían posturas filosóficas distintas, por una parte "el autodidacto' seguía, como antaño, con una defensa de los ideales humanistas, y su empeño por mejorar al hombre, por medio de la cultura y el progreso. Por su parte el individuo recién llegado, al que llamaban Monsieur Iturrioz, abogaba por una actitud más práctica y menos idealizada del ser humano. 

• Querido Antoine, aquí el Monsieur Iturrioz, defiende, como usted, una actitud …, digamos, menos amigable con el hombre, y hasta rechaza el racionalismo, lo que va en contra de toda filosofía sensata -argumentó “el autodidacto”. 

• No he dicho eso, he señalado que el hombre debe aprender a vivir sorteando las dificultades de la vida, y para ello debe ilusionarse y tener un plan, pongamos …, pragmático. No, no creo a ultranza en la bondad del hombre, ni en un exceso de racionalismo, hay que saber vivir - especificó Iturrioz. 

• Se puede saber por qué cuestiona el racionalismo de una forma tan tajante - interrogó Roquetin. 

• Pues lo hago desde la experiencia. Mi sobrino Andrés, se convirtió  en un absoluto defensor de las teorías racionales de Kant y Schopenhauer, y sin embargo, estas ideas no le trajeron nada bueno, ese pesimismo le hizo caer en la depresión, perdió las ilusiones, y finalmente - hizo una pausa, para añadir …se suicidó. 

• ¡Vaya! Cuánto lamento. Sin embargo yo difiero de ambas posturas, no creo en el humanismo, está superado, y su pragmatismo es otra vuelta de tuerca a lo anterior. No hay ningún plan, no hay ninguna esperanza, sólo existimos, sin más, y nuestros actos nos darán una esencia cambiante. Siento arruinar sus pensamientos, pero creo que ambos se equivocan. Por ejemplo, un cuchillo es creado para un fin específico, cortar, esa es su esencia, pero el hombre, sólo existe, no tiene una esencia preconcebida - argumentó Roquetin. 

En aquellos instantes un sonido de orquesta y fanfarria entró por la ventana, al tiempo que los altavoces anunciaban un espectáculo de escapismo en el estrado recién levantado. Anunciaban a un mago italiano “el gran Estéfano”, quién al parecer había sido discípulo de Houdini, el rey de las esposas. Empezaba a salir del trance cuando se percató que ya era la hora de comer. No había tiempo que perder, debía llegar a la estación para tomar el tren a París que partía a las tres y media. Salió sin despedirse de la estancia, en aquel momento, Monsieur Iturrioz seguía debatiendo con “el autodidacto”, y, por extraño que parezca, sus piernas se habían desdibujado, vamos, que habían desaparecido. En la calle la multitud se agolpaba en las inmediaciones de la plaza, para ver al nuevo Houdini, por ello, se alejó un poco, y detuvo un Taxi de extraño aspecto para que lo llevase a la estación. Iba conducido por otro español, ya era casualidad, el tipo, vestía muy raro y se hacía llamar Sandino. Le contó que había llegado a Bouville desde Barcelona, y que lo había hecho gratuitamente por hacer un favor al hermano de un buen amigo. No hubo mucha más charla, ese silencio incómodo fue sustituido por la música, que sonaba en el auto, una música potente e irreverente, al ver su asombro el taxista explicó que eran los Clash, un grupo antisistema, de los setenta, que cuestionaban el futuro y el capitalismo. 

• ¿Cómo decía que se llamaba usted? Paul Auster o era Peter Stillman -interrumpió al taxista. 

• No, me llaman Sandino, por un disco de los Clash, ya sabe, cosas de juventud. 

No entendía muy bien qué pasaba, Sandino, le confirmó que todo aquello era fruto de su Náusea, que no existía en realidad, pero Roquetin no le escuchaba, sólo pensaba en Anny y en “el egipcio”. 

La Odisea ..., propia y ajena.

Hace hoy justo una semana que fuí al cine, aprovechando que los miércoles son el "día del espectador", para ver la Odisea de Nolan, que aunque no voy a hablar de ello, en este momento, puedo decir que me gustó, más allá de no tener mucho que ver con la historia que originalmente cantó Homero.

El tema de estas breves líneas hace referencia a lo tortuoso que se hace acudir, hoy en día, al cine, porque lo que otrora era un acto catársico de liberación y disfrute de los sentidos, ha devenido en una especie de tortura sin fin, alimentada por las propias salas que permiten comportamientos y acciones que nada tienen que ver con lo que originalemente suponía acudir al cine a pasar un buen rato y disfrutar de una buena película. 

La odisea comenzó desde el mismo momento en que tomamos asiento en la sala, puesto que los dueños de la misma, no tuvieron la más mínima deferencia con el público que acudimos a la sesión de las diez y media de la noche, para una película de cerca de tres horas, y que nos tuvimos que "tragar" la media hora de anuncios y promociones que tienen todas las películas, haciendo que cuando salimos del cine nuestra espalda se encontrase  resentida y que la madrugada estuviese ya bien avanzada. 

Con los anuncios y consejos de fondo estuve acomodando mi cuerpecito a los asientos, que son reclinables, y se puede uno casi tumbar, como si estuviese en el salón de casa, lo cual, aunque parece ventajoso, en realidad, para los que tenemos unos kilos de más, la combinación postural, la penumbra, y las altas horas de la noche, contribuyen a tener que hacer un esfuerzo sobrehumano para no acabar en los brazos de Morfeo y roncando a pata suelta. Qué iluso, dormirse, imposible, la película tenía oculta varias trampas, en primer lugar los espectadores que nos acompañaban por la banda derecha de donde nos encontrabamos nosotros, mi mujer y quien suscribe este texto, y en donde estaban devorando una serie de cubos de palomitas de un tamaño gigantesco, al menos tres cubos, a los que sólo faltaba añadir un escurridor para tener el mismo tamaño que el de un cubo de fregar al uso. Comían a dos carrillos, y viendo el volumen de lo que ingerían, llegué a pensar que difícilmente aguantarían despiertos el final del film, puesto que digerir tanta cantidad de maíz procesado requeriría un esfuerzo ímprobo par esos estómagos. 

La travesía seguía a buen ritmo, y la película comenzaba con el caballo de Troya varado en la playa, y con los aqueos dentro, esperado que Príamo picase el anzuelo, pues justo en ese momento ocuparon los asientos de la banda izquierda, una pareja, la chica se acomodó a mi lado, comenzaba el infierno, y los devoradores de palomitas conformaban un juego de niños para lo que me esperaba. La pareja, como no, llevaba también su paquetito de palomitas, en este caso de tamaño normal, diminuto si se compara con los anteriormente referidos, pero, en concreto la muchacha, comía las palomitas de una en una, y las daba un muerdecito, como si de una pipa se tratase, virgen santa, que molesto se hacía cada viaje, palomita a palomita, chasquido a chasquido y vuelta a empezar. En ese momento, por primera vez en la noche, puse el asiento normal y me recliné hacia adelante, pero aquello no acababa, las palomitas iban minando mi paciencia, y no encontraba la postura, como cuando te has puesto hasta arriba de panceta y pestorejo y la "jitera" de ardores no te deja pegar ojo. 

La chica fue al baño, pude seguir un poco el argumento de la película, al parecer Polifemo era un ser horroroso y medio idiota, muy alejado de la realidad homérica, resultando una secuencia bastante desaprovechada que pudiera haber hecho de la película algo mejor. Estaba descubriendo que Elena de Troya era una mujer de color, qué manía, cuando la señorita de las palomitas regresó y tomó asiento de nuevo, hubo una breve tregua en su actitud molesta, escasos segundos, cuando se puso a hablar un ratito con su pareja, como su estuviesen en su casa, y después, el debacle, comenzó la tos, dos toques secos, y una especie de respiración profunda..., al medio minuto el ritual se repetía, así estuvimos las dos horas largas de película que nos restaban. Al igual que con las palomitas me eché hacia adelante, tratando de huir, imposible, los dos castañazos volvían a sonar cada pocos segundos, metódicamente, parecía que me buscaban, tras varios minutos y con la espalda dolorida por estirarme tanto, decidí volcar mi prominente natura hacia el asiento de mi señora, hubo un momento en que me riñó, y me indicó de malas maneras que me sentase bien. 

En aquel momento ya era consciente de que con semejante tos, microbios y bichitos en el aire incluidos, me iba a poner malo, como así ha sido, he desarrollado un catarro que me ha apañado la semana y que, en este momento, todavía estoy intentando curar, aun así, a pesar de todo, continué con mi empeño por tratar de seguir la historia y obviar los muchos "trabajos" que tenía que sortear para llegar a buen puerto, y en cierta medida lo estaba consiguiendo, cuando hubo un acontecimiento final, un aldabonazo que me hizo pensar por un momento que aquella noche de pesadilla se debía a algún tipo agravio perpetrado por mi persona hacia los dioses y por ende semejante castigo. Pues bien, en el momento en el que Argos reconocía a Odiseo, a pesar de su disfraz de mendigo,  observé, atónito, como se acercaba un hombre por nuestra fila y en dirección a nuestros vecinos de la banda derecha, cuando pude fijarme bien, el tipo iba con uniforme, y portaba tres o cuatro cajas de pizzas que entregó a los devoradores de palomitas. Increible, el repartidor de pizzas en el cine. Los chavales de las palomitas, parece que poco llenos e insaciables, acabaron el festín con unas pizzas, y sin quererlo haciendo un homenje a la escena de Circe, donde los hombres de Odiseo comían como animales, y acaban convertidos en cerdos. 

No hubo nada más reseñable en la noche, creo que la misma tuvo un poco de guerra de Troya, y bastante de Odisea, y, al margen de bromas, pienso que el cine es uno de los últimos templos que nos quedan, donde disfrutamos de una actividad tal y como hicieron nuestros padres, claro está, este tipo de actuaciones han cambiado este concepto de cine, y como en la mayoría de cosas de nuestro tiempo prima el consumo y el mal gusto, ni que decir tiene, que ni los devoradores de la derecha, ni la egoista de la izquierda, han leído ninguno de los clásicos de Homero. Anuncios, palomitas, toses, pizzas, olor a pepinillos, y los móviles alumbrando la sala, conforman el cambio de sentido que ha iniciado el septimo arte, seamos cautos, y mantengamos a buen recaudo uno de los últimos refugios. Buena noche amigos.

Patrioterismo

 El presente artículo lleva por título el término de "patrioterismo" haciendo alusión a los múltiples patrioteros que campan a sus anchas en redes sociales, estados de guasap y mentideros de distinto tipo, alentados principalmente por la situación que se vive en Ceuta, donde miles de magrebies y subsaharianos (habitantes todos del planeta Tierra) han cruzado la línea que separa el mundo subdesarrollado y nuestras tierras, que se supone dan comienzo al denominado primer mundo. Esta situación es insoportable para los habitantes de Ceuta, que han visto como, de un día para otro, su ciudad ha sido invadida por varios centenares de extranjeros que se hacinan en playas y calles, buscando una oportunidad para mejorar sus vidas, generando una convivencia difícil, y no deseada, quizás, para ninguna de las dos partes. La inmigración debe estar controlada, y no puede hacerse a partir del antojo de las mafias que viven de la miseria, ni de intereses políticos superiores, que pasan por el propio gobierno marroquí, y sin ninguna duda, también por los intereses de los Estados Unidos de un Trump, que no le rie la gracia al gobierno español, o mejor, no le rie la gracia a nadie que no se mueva bajo el paraguas de su propia hipocresía. 

Pero vayamos al "quid" del término, es decir, a la pose que se observa en las redes sociales, en donde aparecen imágenes conformadas con banderas de España pegadas a la de Ceuta, y en la que se acompañan mensajes tales como ..."Ceuta es española" o "Ceuta, Melilla y Canarias son españolas y no se tocan"..., es en este tipo de comentarios en donde veo el "patrioterismo", que cuidado, todavía no hemos hablado de ello, no es lo mismo que "patriotismo", el cual, aunque puede ser cuestionado también, al menos, tiene una justificación y es comprensible, que cada cual ame a su nación, territorio o lugar donde se encuentran sus raíces o ancestros, como quiera y pueda. En este caso hablamos de la pose patriótica y falsa que conforma el termino despectivo que da título a este artículo,  en la que sin ningún tipo de cortapisas, se pone la bandera de Ceuta y se afirma su españolidad, obviando que en la misma, el escudo que aparece es el portugués, los famosos cinco escudones azules que representan los cinco monarcas musulmanes que Alfonso Enriquez derrotó en la Edad Media portuguesa. La Historia, esa materia olvidada que sólo nos sirve a los que vivimos de ella, tiene gran importancia, entre otras cosas, para abrir un poco la mente y saber que hasta las cortes de Thomar, Ceuta fue de Portugal, ni de España, ni de Marruecos que no existirá, como país, hasta mucho después. Por cierto, no quiero sesgar la Historia, y hay que decir que cuando Portugal se independizó de España en 1640, aunque en nuestro reino no se aceptase esta situación hasta 1668, los habitantes de Ceuta decidieron por libre voluntad seguir formando parte del imperio español. Ahora bien, si aceptamos esta realidad con respecto de Ceuta, tendríamos que aplicar el mismo principio para el caso de Gibraltar, puesto que dicho territorio, dentro de los límites naturales de la península Ibérica, está en manos del Reino Unido, en virtud del Tratado de Utrecht de 1713, es parte del precio que pagamos por traer un Borbón francés al trono de España. Gibraltar español o británico, podríamos preguntar. Ceuta es española porque lo amparan todas las leyes y acuerdos internacionales, a pesar de estar en África y en el punto de mira del sátrapa marroquí. Los ceutíes quieren ser españoles, parece ser, pero y si no quisieran ser españoles, qué sucedería, si quisieran ser portugueses, marroquíes o simplemente ceutíes, pues imagino que aquí, los patrioteros que esgrimen que los ciudadanos de Ceuta quieren ser españoles, ya no dirían nada en ese sentido, es más, argumentarían que Ceuta es española de siempre. Cuidado con entrar en el tema de las querencias y de los sentimientos, porque hay otros territorios en España, donde encontramos parte importante de sus poblaciones que no quieren ser españolas, en fin, todos sabemos de que estamos hablando, y pienso, que las cosas no se arreglan imponiendo la fuerza y los eslóganes zafios e interesados en cualquiera de sus prismas. 

En relación con la pose de españolidad, hay que añadir, que en la misma encuentro un claro perfil ideológico y religioso incluso, que no entiende que España no es ese bloque monolítico tal y como se explicaba en las clases de Historia durante el franquismo, por otra parte período en el que curiosamente, se hacía nacer nuestra nación en los Reyes Católicos, cuando estos monarcas, en realidad, conformaron  una unión dinástica, en la que en sus distintos estados había normas y costumbres propias, con elementos unificadores compartidos, sin ningún problema. Concluimos, por ello, que jamás ha existido esa España monolítica y encorsetada, que esa idea es sólo un constructo de la historiografía franquista. Por otro lado, en nuestro país ha habido diversas religiones que han convivido, con sus guerras y sus tratados de paz, con sus amoríos y sus querellas, conformando una España diversa, que debería aprovechar las muchas virtudes que esta gran variedad ofrece, en vez de buscar una elucubración histórica conservadora, excluyente, clasista y meramente católica. Aquí, en estas actitudes, hay una lucha contra el pobre, si es musulmán todavía mucho peor, y eso tiene un nombre, xenofobia y racismo. Cuidado, ya he dicho que la migración debe estar controlada, que los ciudadanos de Ceuta no pueden asumir una invasión como la que se vio el otro día, nos encontramos ante un asunto muy grave, y que tiene una difícil solución, la cual va mucho más allá de escurrir el bulto y no querer asumir MENAS como hacen las distintas comunidades, o de mirar  hacia otro lado como propone la Unión Europea, mientras a mí no me toque, todo solucionado. Quizás, digo sólo quizás, deberíamos plantearnos un cambio de sistema económico, otro que sea más justo y que no tenga a tres cuartas partes del planeta en la miseria para que los elegidos del Norte vivamos de lujo a costa de sus recursos y de sus riquezas. 

Antes estas realidades, NADIE, me responde de forma negativa cuando yo les pregunto, si tú estuvieras en una situación como la de los que se apilan frente a las vallas de Ceuta o Melilla, o como los que se montan en una patera con destino a las Canarias, qué harías, intentarías llegar, intentarías huir de la pobreza y de la muerte, tal y como vemos en la tele que hacen estas gentes..., o qué harías en dicha situación, pues de momento, TODOS, me han comentado que intentarían salir de la pobreza, y ante esta realidad, las banderas, los territorios y el patrioterismo quedan a un lado, no importan nada, son  sólo humo. Por otro lado, y desde un punto de vista ideológico,  esta gente, que suelen ser de derechas o muy de derechas, bastante desinformados, mal informados y fanatizados, no encaran la misma bandera patria cuando se trata de recriminar al genocida Netanyahu para  que deje de hacer las barbaridades que hace, en Gaza o en Iran o Líbano, o que, igualmente, se queden mudos cuando este individuo, carga contra el gobierno español por defender los Derechos Humanos en dichas regiones. En la misma línea, estos individuos callan y otorgan cuando el presidente Trump anuncia aranceles contra España por no ceder las bases en nuestro territorio para bombardear inocentes en  Oriente Medio, porque la OTAN, teóricamente, es una organización defensiva, o al menos debería serlo, y tendría que disimular un poco a la hora de defender los intereses económicos del gigante americano, ahí, el patriotismo no existe, sólo sale de vez en cuando el patrioterismo... buena tarde amigos. 

Complejo...

Escribo este pequeño artículo cuando voy camino del Jerte, vamos a pasar el fin de semana en familia, llevamos ya varios años acudiendo a uno de los sitios más bonitos de España. Mi condición de copiloto y el primer paisaje del viaje me permiten poder escribir sin perderme ninguna imagen de esas que permanecen en la retina. Escribo en el guasap, en un grupo que tengo conmigo mismo y en el que pongo aquellas cosas que quiero tener a mano, así, justo encima de este texto que está naciendo hay un mensaje que dice "La imagen de Zapatero con Mohamed VI y un mapa del gran Marruecos está manipulada", es un enlace en el que se muestra que la información contraria en la que aparecía el ex presidente del gobierno "vendiendo" España al sátrapa marroquí es falsa, un bulo que rula por las redes sociales y los grupos de guasap. El otro día recibí ese mensaje con un añadido que decía que "siempre fue un imbecil" por parte de un compañero y amigo, que me temo ha caído en unos de los muchos bulos que se difunden a diario movidos por intereses políticos muy claros y con una intencionalidad de ensuciar aún más el triste panorama político actual. La mala baba de ese mensaje radica en que siendo un mensaje viejo, ahora vuelve a funcionar aprovechando la crisis de Ceuta, en la que miles de marroquíes y subsaharianos han atravesado la frontera alentados por su propio gobierno en connivencia con el gigante americano, que no perdona a España su actitud a favor de Gaza, o en contra de la guerra de Irán y la cesión de bases aéreas en nuestro territorio para bombardear civiles e inocentes. El mensaje en cuestión añadía la etiqueta de "enviado muchas veces"..., y es ahí donde quería llegar, al afán que tienen las filas conservadoras de nuestro país en favorecer bulos sesgados y que lo que consiguen es tensionar, enfrentar, radicalizar una sociedad que todavía no ha sabido cerrar algunas heridas del pasado, y es evidente, que esta actitud propia de marrulleros lo único que consigue es agitar, y esa agitación tiene mal final. La gente de derechas de este país, históricamente siempre se ha avergonzado de su opción política y era habitual escuchar que todos esos políticos, simpatizantes o votantes del Partido Popular dijeran que ellos son de centro derecha, cuando ese partido supuestamente democristiano aglutinaba a la inmensa mayoría de la derecha española, fuera sólo quedaban grupos neonazis, o la falange también dividida en diversas facciones. El propio Santiago Abascal, antes de dejarse barba y de ponerse el "chapiri" de la legión para parecer más hombre, aunque todos sabemos que no hizo la mili, formaba parte de las filas del Partido Popular, y se ponía los jerselitos al cuello, como buen democristiano de centro. 

Sin embargo y practicado la autocrítica, algo estaremos haciendo mal en la izquierda cuando ese complejo ha cambiado de lado, ahora la gente, cuanta menor formación mejor, afirma ser de derechas o muy de derechas, y porta banderas con la cruz de Borgoña, haciendo loas y aplaudiendo una realidad que nunca existió, se muestra reaccionario, elitista, clasista o racista, sin ningún tipo de problema y yo, ante esta situación me planto, quiero reivindicar ser de izquierdas, defender los intereses de la mayoría sin dejar a nadie de lado, exigiendo compromiso y responsabilidad, no todo vale, eso lo tengo muy claro, y busco un país próspero y de todos/as, del que sentirnos orgullosos, por su solidaridad, por su educación, por sus hospitales y por como atiende a sus ancianos. Eso siempre lo ha hecho la izquierda, los derechos los han traído los gobiernos de la izquierda, y eso no se puede perder, no podemos ceder un metro en las consecuciones sociales, y menos porque una inmensa mayoría de población se está desclasando y está comprando el peligroso mensaje que traen los populismos, de cualquier tipo, pero en la actualidad, de las derechas, propios de los fascismos de otra época. Muy en la línea de esta idea, el  filósofo británico Beltrand Russell señaló, en relación a los fanatismos, que " primero seducen a los tontos, y después amordazan a los inteligentes". Seamos por tanto coherentes y no cedamos ante estos mensajes de odio y frustración. 

Ayer acudí con mi hijo al pueblo, a Villanueva de la Serena, pasamos el día y por la tarde hicimos una visita al cementerio, a ver a los abuelitos que ya no están, me lo pidió el propio niño que estaba muy metido con su abuela, pues bien, aproveche la visita y le llevé a ver dónde está mi abuelo, en realidad sólo está su nombre integrando una lista terrible de nombres que suma varios centenares, y allí le expliqué que determinados comportamientos contribuyen al odio y al enfrentamiento, y que hay que respetar a todo el mundo, sin renegar de las raíces y del pasado, orgulloso de nuestros ancestros, y conciliadores de cara a un futuro próspero.

Educación gratuita, sanidad universal, políticas de integración y de control de las ayudas, respeto, e igualdad, apuesta por el futuro de la sociedad y del planeta, deben erigirse en los  pilares de un nuevo país, siendo por tanto necesario que nos quitemos el complejo de ser de izquierdas y luchemos por aquello en lo que creemos,  yo nunca lo he tenido, pero me gustaría que mis ideas impregnarán a más gente, sabiendo que pelear por lo justo nunca ha sido motivo de vergüenza.

Todavía no hemos llegado a Alcuéscar, a medio camino entre Merida y Cáceres, y en donde se encuentra la Basílica visigoda de Santa Lucía del Trampal, maravillosa, otro día, con más tiempo pasaré a visitarla, con ese empeño, y dejando los complejos al margen les deseo un buen fin de semana.

La frontera.

Sin pretenderlo me ha salido un artículo sobre uno de los temas más candentes de la actualidad, que sin embargo, tienen relación con comportamientos muy antiguos y que pensábamos superados, pero que podemos constatar siguen más vigentes que nunca. Digo que me ha salido un artículo sin buscarlo porque ayer intenté escribir una breve entrada en la que me indignaba como la gente transmite mensajes, de todo tipo, consignas, eslogans, canciones, viñetas, de corte xenófobo o claramente racista. Por ello escribí unas ideas sobre el asunto, y parece ser que la musa me encontró esta mañana y me ha dado para algo un poco más elaborado. 

El título que le he puesto "la frontera" procede de la frase atribuída a Anna Arendt y que dice "La esencia del totalitarismo no es que se cometan crímenes, sino que se borra la distinción entre la verdad y la mentira", y de eso quería hablar un poco aquí, de esa línea sutil que separa la verdad de la manipulación, la realidad del relato interesado, lo que sucedió y lo que quiero que se sepa de ese suceso. Imagino, o mejor, quiero creer, que lo que sucede en nuestros días al respecto, es un problema de desconocimiento, al menos en algunos casos, porque lo contrario querría decir que somos racistas, excluyentes, xenófobos y bastante bobos. Vayamos al asunto, y ustedes, después, estimen según sus propias reflexiones. 

Mientras no valoremos la educación en su justa y necesaria medida tendremos trabajadores y jóvenes informándose en las redes, atrapando mensajes simplistas pero muy efectivos, llenos de bulos, y que orientan sus frustraciones vitales hacia enemigos falsos pero siempre pertenecientes a colectivos vulnerables y minoritarios, que no saben o pueden defenderse. La educación es fundamental para adquirir el conocimiento necesario que nos permita comprender nuestra realidad sin filtros y mentiras. Nos encontramos con una cantidad de personas que se acercan a la información a partir de la visualización de videos de tik tok y bazofias similares, manipulados y llenos de intereses sesgados. No hemos nacido aquí por nuestros propios méritos, no somos dueños del planeta, no podemos evitar que los otros no se quieran morir de hambre, no somos ni más ni menos que nadie. Ahora bien, sí tenemos que ser responsables y saber de dónde nos estamos informando y comprobar la veracidad de esa fuente, y después, plantearnos si tenemos capacidad para hacer las elucubraciones que hacemos o no. El único pasaporte que necesitaríamos, en un mundo justo, los terrícolas para caminar por nuestro planeta Tierra debería ser, únicamente, nuestras piernas. Ya lo decía Galeano, nuestra comida preferida es italiana, nuestra música afroamericana, nuestro coche japonés, nuestra televisión coreana, nuestra ropa china, nuestra cultura griega, nuestro Dios palestino, pero cuidado, primero, nosotros, los españoles. En España sí, dirán, pero hay que saber que es España, y eso no es tan sencillo, somos un crisol de civilizaciones, lenguas, tradiciones y sentimientos. Una de las pocas cosas buenas que tiene el capitalismo es su concepto de globalidad, pues bien, apliquemos ese pensamiento global para querernos y respetarnos más allá de las meras transacciones económicas.

Detrás de esta gran manipulación están los intereses de los partidos políticos conservadores que buscan acceder al poder a toda costa, financiando grupos mediáticos que no informan, sino que distorsionan, pseudo periodistas que actúan como agitadores, utilizando el miedo como forma de trabajo, y que, en muchas ocasiones, se hacen acompañar de auténticos paramilitares, es decir, escuadristas al estilo de los que usaron los fascismos europeos en los años veinte y treinta. En un mundo de gente con pocos resortes culturales, que no leen, que no tienen intereses formativos, que su único medio de conocimiento son esas redes sociales en manos de todos aquellos que promueven este odio, todo ello se convierte en un caldo de cultivo muy peligroso, y con una trascendencia que da verdadero pavor si se sabe leer un poco en qué puede deparar todo esto.

El otro día, pensando en estos asuntos, recordé el enfrentamiento dialéctico que tenían Guerra y Suárez, el primero en la oposición y el segundo como presidente del gobierno, una batalla de posiciones ideológicas distintas, en ocasiones, antagónicas, muy duras, pero con altura y eso que los clásicos denominaban "decoro", es decir respeto a la tradición, al lugar y a las personas a las que se representa. No quiero mencionar el nivel de los discursos del añorado Julio Anguita, o el maestro de la oratoria Emilio Castelar, en los tiempos de la denostada Primera República. Frente a esto, y como muestra de la chabacanería que nos envuelve y devora, algunos líderes actuales insultan de forma descarada al presidente del gobierno, con improperio graves y escatológicos, que son además coreados por el público que asiste a esos mítines convertidos en templos del mal gusto. 

Esto ya la hemos visto antes en la historia, y sepan ustedes que acabo muy mal el asunto. Necesitamos coherencia, respeto, tolerancia, responsabilidad y volver a dar sentido a la educación, tenemos que volver a situar los valores, la ética, y la formación como mascarón de proa de nuestra sociedad, si no vamos muy mal. 

Hasta aquí llegan mis observaciones sobre estos empeños que jalonan el día a día, y que como ven, tocan distintos prismas de la misma realidad, la caída del nivel de nuestra sociedad por la perdida de calidad de nuestra educación. 

Fachapobre ...

A partir de las siguientes líneas pretendo dar mi opinión a propósito del aumento tan exacerbado que está teniendo el partido de extrema derecha “Vox”. En primer lugar he de decir que escribo desde una posición ideológica muy alejada de las posturas que defiende dicha formación. Durante toda mi vida he sido de izquierdas, y como se suele decir de forma popular, lo he mamado en mi casa. Mi padre era socialista convencido, y mi madre, aunque nunca militó, siempre fue de izquierdas, probablemente por ser hija de minero, y empezar a trabajar siendo todavía una niña en una fábrica de galletas. En una etapa de mi vida milité en el PSOE y pude conocer como es la dinámica de funcionamiento de un partido político, al menos a nivel local, y cuales son sus bondades y algunas de sus principales lacras. 

El poseer un carné no debería significar nada, hace mucho tiempo que, personalmente, me considero desamparado a nivel político, aunque sigo siendo igual de socialista que antes. Este asunto es parecido a la condición de republicano, nada ha cambiado, sigo siendo igual de republicano que antes, porque creo en la Igualdad, y ello hace inviable la figura de un monarca que viene al mundo con muchos privilegios de antemano. Ahora bien, eso no significa que no asuma la institución legal que asume la Jefatura del Estado en mi país. Volviendo al socialismo, lo soy, y lo he entendido siempre desde el prisma defendido por Berstein en el seno de la II Internacional, como una forma de vivir  dentro del sistema burgués y capitalista, sin aspirar continuamente a una revolución, pero aplicando políticas reformistas que beneficien a los más desvalidos. Esa es mi forma de entender el socialismo, y creo que la de otros muchos. Cuidado con esto, se busca la emancipación de la clase obrera, lo que no quiere decir perpetuar un sistema de ayudas, que no busquen e incentiven el medro social. 

Pero vayamos al asunto, por qué cada vez hay más fachas entre nosotros, y de dónde procede este incremento en sus filas. La cuestión es compleja, y no tiene un análisis unívoco, sino con diversas variables, mucho más amplias y complicadas que las que aquí se van a tratar. 

Las filas de la derecha están integradas primero por los que han sido siempre de derechas. Hasta hace no mucho, el Partido Popular, aglutinaba a toda esa derecha, desde los centristas, liberales, católicos, carlistas, retrógrados y también, los reaccionarios, los más radicales del conservadurismo español. Más allá estaban otros grupos, las distintas falanges, y los partidos de corte nazi. Estos grupúsculos con el tiempo y salvo, algunos fanáticos, acabaron por votar al Partido Popular. Ahora muchos de estos y estás se han hecho de Vox, no en primera instancia, pero sí a partir de la nueva ola reaccionaria europea y mundial. 

Muy triste es que parte del granero electoral del partido de Abascal procede del PSOE, otrora gran referente de los obreros de nuestro país (con permiso del PCE y después Podemos) y que se desangra a marchas forzadas. La desafección del electorado obrero con el PSOE radica en que este partido sí ha gobernado muchos años el país y eso desgasta. Por refrescar la memoria …Filesa, Roldán, el Gal, Lasa y Zabala, Amedo y Domínguez, o los Eres de Andalucía. Ojo, no quiero dejar en el tintero que ese partido logró que en España los hijos de los trabajadores pudiésemos estudiar, modernizó el país, lo dotó de infraestructuras, consiguió la entrada en la UE, amén de traer la Expo y las Olimpiadas en el 92, y en tiempos de Zapatero, alcanzar el mayor grado de Libertad y Derechos que ha tenido este país en su historia. Por tanto, confirmamos que gobernar, a pesar de los logros, desgasta, y comienza a horadar la base inicial, por grande que esta fuera. Ahora bien, este proceso, de desgaste vivido con González y Zapatero , se ha multiplicado con Sánchez. 

Los gobiernos de Sánchez requieren un análisis aparte, puesto que, a pesar de las consecuciones, que también las hay, en el plano de las pensiones o del salario mínimo, la pérdida de confianza y el deterioro del denominado “sanchismo” está consumiendo al socialismo español, hasta el punto que dudo seriamente que se reponga de este hombre, por más que hablemos de un partido fundado en 1879, y que ha sobrevivido a situaciones gravísimas de todo tipo. De forma personal pienso que amarrarse al poder, a cualquier precio tiene mal recorrido, la gente no lo entiende, además, la oposición es un lugar necesario para purgarse, para que los advenedizos se bajen del barco, y para, desde el banquillo (no de los acusados) rearmarse, reconstruirse, reencontrarse, y volver a ofrecer un programa que ayude y sirva a la gente de abajo. No pasa nada por ir a la oposición, es democráticamente muy sano hacerlo. Otro tema serían las alianzas, en el caso de la izquierda, he de reconocer que la idea del Frente Popular me gusta, pero con programa, no como improvisación para no perder el gobierno e ir a la oposición. Como en este caso no hay proyecto lo que queda es improvisación y despropósito. En la misma línea, hay alianzas que la gente no entiende, sería el caso de Bildu, donde es muy recurrente, aunque no sea cierto del todo (al menos a día de hoy) hablar de su pasado y conexión con ETA, o por otro lado con el independentismo Catalán, puesto que en dicho caso, saldrá al instante el fantasma de la ruptura de España, por cierto, otro bulo, puesto que esa pretendida unión de España es un constructo histórico. Y dentro del “sanchismo”, y uso el término por diferenciarlo del socialismo, para mí, mucho más noble y respetable, destacan también los casos de corrupción, por mencionar algunos nombres …Koldo, Cerdán, Ábalos, o la fontanera. En fin, con estos moldes poco  le pasa al PSOE. 

Otro elemento importante a tener en cuenta, es el obrero cabreado, el que se mata a trabajar por un sueldo bastante exiguo, y que observa como hay muchos otros (quizás no tantos) que se valen de ayudas o pagas (la famosa paguita de Abascal) para no buscar trabajo y vivir digamos del “espanto” que se diría en mi pueblo. Pues este mensaje, que a lo mejor no es tan cierto, ha calado y mucho. Hay que mirar por los Obreros, y no tanto por los Vividores, ahí hay un roto muy grande en la red de votos del PSOE. 

No podemos dejar de mencionar que los medios de comunicación de este bendito país nuestro están mayoritariamente en manos de la derecha, lo cual beneficia al Partido Popular, pero, también es cierto, que la juventud se mueve en las Redes Sociales, y ahí, quién tiene más fuerza es el bulo, el mensaje fácil, aquello de ..”con Franco se vivía mejor, bro”, y con inteligencia artificial y comprando boots se puede manipular a todos, viejos y jóvenes, que tengan  una formación escasa. Eso beneficia a Vox, el inmigrante, el islamismo, los okupas, la invasión, el imperio español, la cruz de Borgoña, Blas de Lezo, Pío Moa, Zunzunegui o Marcelo Gullo. El bulo, la noticia falsa , aquello de repetir una mentira mil veces, es una estrategia principal en la forma de actuar de Vox. 

Por cierto, en cuanto a formación señalar que nos tenemos que mirar el nivel de buena parte de nuestros jóvenes, que se han convertido en los principales seguidores del franquismo, y eso es un fallo de nuestro sistema educativo, con una difícil solución. Si tienes un cerebro simple compras mensajes simples. El fascismo se basa en el vitalismo, no en la razón. 

Pues lo dicho, la derecha de siempre, los desencantados del PSOE, las formas y alianzas de Sánchez, la inexistencia de periodismo Libre, el control de los medios por grandes empresarios, al igual que las Redes Sociales, el currela desamparado que observa como los gorras y las minoría se llevan todo, y por último, la pobreza cultural e intelectual, fortalecen a grupos como Vox, por mucho que se publiciten en contra de la Libertad y el recorte de derechos. 

Qué hacer con todo esto. Pues no lo sé, yo desde mi posición como profesor de Historia, lo que intento es transmitir valores, contar aquello que pasó y de lo que hay fuentes fiables, dar ejemplo y sosiego, intentar transmitir un mensaje de paz, referir algunos influencers del siglo XX, tales como Gandhi, Mandela o Luther King, en definitiva dar esos dos pasos hacia la utopía de Galeano, que se sigue perdiendo en el horizonte, pero allá vamos, como siempre, ahora más, en este país en el que somos más fachas que el Jabato.